Жизнь медленно скатывается по актерскому руслу к премьере очередного нового фильма, критики которого даже не заметят. Мне плохо, больно, я рыдаю и завываю, и при этом умудряюсь посмотреть на себя в зеркало, оценить общий вид, задать вопрос верю ли я сама себе, какую роль в этот момент я могла бы примерить (безусловно трагическую! человек с искалеченной судьбой, у которого кто-то умер: подруга, сестра, брат, бабушки и дедушки... тетя и дядя - да ВСЕ! А еще меня выперли подставой с работы, меня бросил парень и я лишилась лучшего друга, которого увела лучшая подруга!!!)... Ложь, ложь, ложь - даже та боль, которую я испытваю, жалея себя и упиваясь этой жалостью - тоже, в конечном счете, до самых своих основ лживы. Вся, спресованная в комочек блестящей фольги, боль - физическая и моральная - курьезно и до крайности серьезно - сплошь отредактированная иллюзия, настоящая до послеобеденной блевоты и непостижимо пустая. И когда слезы высыхают и спина выгибается гордостью за пятерочную отыгранность, понимаешь, что этот мир спасут только пресные, меловидные "эглонилки".
Я не могу быть кругом и во всём виноватой. Я извиняюсь лишь за неудачную "шутку-скороговорку", но не за дикую ответную усталость по обратному адресу, высоким, дерганным возмущением насквозь бьющую через эпицентр моей грудины.
Так что важнее, слова или собственные мысли + неловкие действия, о которых не знают другие актеры, не верят критики и не понимают зрители натой самой пресловутой премьере???
Слова.